Catégorie : France

Il est utilisé de longue date entre guillemets pour bien signifier qu’il n’est pas ce qu’il désigne, et que les salopards qui sont à la décision (politique, technocratique) que l’on range sous cette appelation élogieuse n’ont rien, mais absolument rien de ce que désigne le mot.

Il faut en finir avec ce terme « élite ». Il n’y a pas d’élites en France, il n’y a plus d’élites. Du moins pas dans le panier de vermines institutionnelles qui tiennent le pays. Des réseaux de connivence, de coucheries, des intrigants et des petits cercles de branleurs mondains – le tout sous le regard d’un oeil triangulaire – ne constituent pas une élite morale et intellectuelle, les faits et la situation du pays en attestent.

L’insolence et le cynisme de ce provocateur n’ont pas d’équivalent connu dans notre histoire, à part peut-être Condorcet.

Non, pour un pays endetté de 3 400 milliards, la vie n’est pas « chouette ». Ni pour le Français à découvert bancaire le 10 du mois, ni pour celui qui ne parvient plus à trouver un médecin dans les déserts médicaux du pays, ni pour ceux qui meurent sur un brancard dans les couloirs des urgences parce que l’hôpital public est en ruines, ni pour les millions de voyageurs en train au trajet interrompu, désorganisé, retardé chaque jour parce qu’il a été remarqué qu’un connard séjournait sur les voies, ni pour les policiers qui ne peuvent plus exercer leur mission de neutralisation de la canaille parce que s’ils le font ils seront persécutés par l’État, ni pour les mères de toutes le victimes d’agressions, de viols et de meurtres commis par des gens qui n’ont rien à faire sur notre territoire, ni pour l’agriculteur qui se suicide (un suicide tous les deux jours) à cause des conditions de travail et de vie qu’on lui a fabriquées, ni, ni, ni… on passerait des heures à faire la liste de tout ce qui ne va pas dans ce pays martyr… En revanche pour celui qui a vécu sa « best life » à nos frais et a parfaitement mené à bien sa mission d’abaissement et de démolition de la France, il y a de quoi être satisfait, ses commanditaires occultes le sont aussi.

Reprenons cette petite procession crépusculaire, ce cortège des ombres qui avancent en file indienne comme des figurants d’un opéra wagnérien revisité par un metteur en scène fauché et dépressif. Regardez-les bien, ces trois-là, capturés dans l’instantané d’une décadence qui ne peut plus se cacher : Emmanuel Macron, ce jeune vieillard aux tempes grisonnantes qui contrastent avec une moumoute de renard de salon, le regard perdu dans un vide qu’il a lui-même creusé. Ses frêles épaules voûtées sous le costume noir impeccable, ce noir des enterrements d’État où l’on enterre surtout l’espoir. Jupiter ? Plutôt Prométhée après que l’aigle lui a bouffé le foie pour la millième fois : las, exsangue, et toujours accroché au rocher de l’Élysée.